domingo, 30 de julio de 2017

Indiferente

Cuántas veces te has arrastrado para salir de aquí vivo,
de una pieza.
Cuántas de vuelta.
Sin querer, lamentando haberte ido, planeando la siguiente huida.
Llegas, babeas mis manos,
mordisqueas mis dedos y arrepentido, de nuevo,
te vas.
Vuelta a empezar.



Y a mí me da igual.


sábado, 1 de julio de 2017

lo que muere

Nunca nada fue mentira,
 yo (que ya no soy yo) sigo estando.
Los silencios, provocados, descolocan el deseo.
Y la quietud, que no duerme, se convierte en certeza.
Nuestra historia desechada entre bostezos.

Qué bien dejar de sentir.
Qué mal tener las manos tan pequeñas.


in our prime- the black keys